c toi le souvenir de l’île de Groix

 

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Un de mes Grands Amours de vacances vient de me retrouver sur Facebook !

Je fais comment ?

Marius me dirait : Papa tu vas finir découpé en croquettes, tu vas mourir à cinq heures.

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J’avais lâchement abandonné cette parisienne fan des Doors, je ne répondais plus à ses lettres d’amour. Le portable n’existait pas encore en 1995. Nous étions libres  ! Une fille de chez moi m’avait mis le grappin dessus entre temps, c’était la porte à côté, c’était plus simple.

 

J’avais connu S., sur l’île de Groix – une île sans voitures  livrée à une ivre jeunesse. Un territoire sauvage, avec deux vrais ports de flibustiers aux  noms de pirates :”Port-tudy” et “Locamaria”, où n’accostaient que des pêcheurs bretons . Ce paradis perdu encore inconnu des guides touristiques était une terre brute découpée par les vagues folles . 

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Les quelques maisons de vacances de l’île étaient désertées en été car il se disait chez les résidents qu’il ne valait mieux pas tenter l’expérience du mois de juillet et encore moins celle du mois d’aôut.

Ainsi cette île était devenu un lieu de retraite privilégié pour les quinquas en hivers, un nid douillé criblés par les embruns  dont on se refile l’adresse sous le ciré. Ils ne se doutent pas les tourtereaux, que cette flaque d’eau au détours d’un chemin, qui reflète l’espace d’un instant magique leur image d’amoureux nostalgiques, contient encore quelques gouttes de Jeanlain ou de rhum arrangé mal digéré.

 

Je vous parle d’une époque bénie par Dionysos, dieu des Tavernes, où Groix s’était échouée loin d’un continent englué dans les années 90. Une épave instable à l’image de cette plage en arc-en-ciel unique au monde qui – phénomène incongru - se déplace d’une dizaine de mètres par an. Où est la plage cette année ?

Imprudence bienheureuse, les autorités  avaient confié la garde du joyau à un gendarme dont nous n’avons jamais vu l’ombre d’un képi. On avait donc livré l’île clé en mains aux jeunes.  Les princes de la cuite qui ont connus cette capsule au large de Lorient ne peuvent plus se souvenir du trajet after midnight entre ti Beudef et “l’enfer“, l’unique boîte de nuit, une sorte de titi twister infesté de nanas assoiffées de sex. Ils ne peuvent s’en souvenir car très peu parvenaient jusqu’à l’enfer et beaucoup se perdaient à travers chemins. On en retrouvait dans le fossé au petit matin . Il fallait mériter sa cuisse de bergère.

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Je vous parle d’une île de poètes bien loin de la furia d’ibiza et des folies artificielles. Nous étions des indiens de bretagne venus pour  goûter le sel de la terre.  La pierre de Groix mystérieusement striée de cicatrices bleues et jaunes ne nous aura finalement jamais livré tous ses secrets, il aurait fallu encore boire quelques hectolitres de cervoises. Hélas les années 2000 ont signé l’arrêt de mort de cette île mystique, vendue aux  lunettes de soleil  et autre serviettes de plages  : elle a été livré aux chiens.

 

Qui a vu Groix verra sa croix disait la Légende. –Sur cette terra incognita abandonnée à l’ivresse, on cuvait le jour et on buvait la nuit. J’en connais même qui ont oublié la rentrée de septembre.

 

A Groix, le puriste allait au camping public avec l’option douche froide et nuit blanche, la bourgeoise allait à l’auberge de jeunesse avec l’option hum hum, elle n’avait qu’à nous cueillir .  

 

Si je refoule un jour cette terre sacrée, je risque de croiser le reflet de nos ivresses passées dans une flaque d’huile de bronzage.

 

Je préfère donc revenir à S.

 

J’ai connu S. sur l’île de Groix, mais j’ai adoré M. aussi l’année d’avant. Or M. ne semble pas avoir Facebook.

 

A suivre..

 

 

Mots-clefs : bretagne, enfer, ile de groix, jeanlin, taverne, ti beudef, vacances